Raste

Сломаное перо


Мутные моменты радости сменит обида,
Вы не постигнете небо полётами с усадеб,
Увы, когда-то в алом облаке звеньев от мира
Было над вами, но теперь я в руках у писателя.

но как?

Между порывами воздушных ароматов осени,
Меня кидало в омуты среди расщелин и скал,
Однако, скоро мужчина, что прихрамывал к озеру
Меня нашёл. И началось униженье в листах.

Мою фигуру макали прямо в чернила сердито,
Кучу ругани и мата разливали по строкам,
О пощаде я наивно, вестимо, твердило,
И как-то ночью меня руки раздербанили строго.

мне было больно.

Пара стульев у помятого рваного кресла,
Поэт в агонии, чернилами ставни зальёт,
Среди бумаги моё страшное алое месиво,
Перо сломали, а создатели стали зверьём.

за что?

За что же вы так откровенно плохо с нами люди?
Ведь мы-подарки, что были в небе у стаи птах.
Любили волю, но сломались под весами судеб,
Угрюмо встретим эту участь уступая вам.

простите, если виновато я.