Он летел, разрезая паутину многолетней лжи, продирался сквозь чащу привычек, обязательств и убеждений, ставших законами, полз, сгорая заживо в пламени ненависти и прошлых обид, истошным криком разбивал зеркала тщеславия и равнодушия, убивал призраков грядущего, надевших маску настоящего. 
Его крыльями была вера. Его щитом была вера. Его оружием была вера. Он искал в душах то, что может направить их к свету. Заставить, если не повернуть, но хотя бы сделать шаг в сторону от приближающейся тьмы, пока еще не поздно, пока еще можно что то исправить. Каждый раз отдавая всего себя без остатка, заново переживая смерть и рождение. Не в привычном понимании, а много мучительнее и непостижимее.
Он не знал, кто его создатель, кому был обязан своим существованием и даром, но не считал это ущербностью или ошибкой. Он был за это благодарен. Благодарен за свою свободу, за право выбирать, право поиска смысла и цели своего существования. Выбор был сделан много веков назад, после тысячелетий скитаний и поисков, мнимых побед и неудач, тысяч смертей и аватаров, распятий и предсмертных лихорадок. 
Его выбор - остаться бесплотным и безвестным, без имени и облика, стряхнув оковы поклонения и слепой веры. 
Его вера - вера в жизнь. Ибо жизнь - это не только путь к смерти.