Руки у меня дрожат мелкой
дрожью, пот градом катится по
спине, ноги сводит от нервного
перенапряжения, нож на полу,
скользнув из моей руки,
покрывается сухой коркой
застывающей крови. И труп
Мелиты на ковре в прихожей.
До сих пор этот сон - мой
самый страшный кошмар. В
нём я убиваю человека. Хуже
того - женщину.
В моей одиночной камере
мало места, но мне хватает.
Уже шесть лет я здесь,
осталось ещё восемь.
Свыкаешься со всем, кроме
снов о происшедшем.
Бедная Мелита, в тот день мы
так и не поговорили по-
человечески. Так достать
может только женщина,
которую любишь. Или любил
когда-то. Я тогда завёлся с
порога: слово за слово и вот
нож у меня в правой руке. Три
удара в диафрагму и всё
кончено. Только тогда я не
знал всех этих подробностей -
провал в памяти был
реальным, лишь регрессивный
гипноз выцарапал жалкие
секунды из моих извилин.
Вся наша жизнь с Мелитой
была сплошным триллером. Я,
будучи неревнивым совсем,
страдал от неё как Вечный
Жид: где я был? с кем я был?
что я делал? И так пять долгих
лет до того вечера. Рокового
для нас обоих.
На днях у меня был посетитель,
какой-то очередной журналист,
со странной фамилией
Дандело. Чокнутый, не иначе,
утверждал, что Мелиту убил
некто вроде Росомахи. Так как
судмедэксперт в результате
измерения входных ран не
нашёл точного совпадения с
орудием убийства. И прочая
муть в стиле ''Секретных
Материалов''. Психи эти
журналисты.
Но суть не в этом. У Мелиты
остался родной брат, полная
противоположность сестре:
тихий и мастер на все руки,
увлекается аниме. И он тоже
думает, что я не убивал, и что я
должен быть на свободе.
Снюхался с этим журналюгой,
как пить дать, и тот промыл
ему мозги как Каин Авелю.
Завтра приедет адвокат, узнаю
хоть что-то об этой эпидемии.
Но адвокат не приехал. И никто
не объяснил за него. Случилось
другое: с утренней побудкой
явилась прорва канцеляритов,
которая сообщила мне, что я
свободен. Кто-то неизвестно
какими путями добился УДО
для меня, хотя, в принципе, это
исключено для убийц вроде
меня. В конторке дежурного
офицера я черкнул какие-то
бумаги не глядя и был отпущен
со всем своим скарбом на
волю. Стоял май месяц.
При выходе из ворот я встал
как вкопанный и протёр глаза
от яркого солнца в глазах:
метрах в двадцати от меня
стояла она, Мелита.
У меня пересохло в горле и
помутилось в голове.
Чуть поодаль стояла
серебристая машина. Вкусам
своим она никогда не
изменяла. Так и теперь.
Я выругался и сел на весь свой
нехитрый скарб: мозги уже
ничего не соображали. В
голове вертелась только
дурацкая песенка про десять
негритят.
Мелита же, удостоверившись,
что я вышел живым и признал
её, зацокала к своей машине,
не издав ни звука. Память
пустилась вспять: вот я, вот
Мелита, нож, труп, море крови.
Инсценировка? Злой
розыгрыш? Ради чего?
Избавиться от меня? Только
вот труп, теперь не знаю чей,
был настоящим, наверное. Не в
силах переварить всю эту кашу
я горько заплакал.
И пообещал себе убить теперь
эту суку взаправду, отрезав
голову как минимум.
От автора:
Все совпадения считать
злонамеренными.